Semana 8

Con el cansancio que llevo, y encima tener que escribir esto. Erika, que conste que lo hago por ti, porque me dijiste envejecer y es lo que he intentado. Ni idea, vamos. Que casi ni sé qué semana toca.

Este tema ha sido ligeramente preocupante, porque he tenido que pensar. En serio, no es broma. Con todos los anteriores, en cuanto me decían lo que querían, ahí estaba: una idea, una imagen. Pero con este no, y no sé si eso es bueno o malo. Ya se verá.

Creo que me ha costado porque no sabría decir qué es envejecer. Es algo disitinto para cada persona, ¿no? Hay gente que se preocupa porque le salen arrugas, otros que siguen andando en bici por el parque como si tuvieran siete años, o se van a nadar a la playa en enero, o ellos sabrán qué. 

¿Es, acaso, perder la esperanza? ¿Saber que el final está cerca? Qué mal suena eso. Aunque quizá no sea saber que está cerca, sino aceptarlo. Simple y llanamente, saber que hemos vivido lo suficiente como para sentirnos satisfechos, para haber cometido errores y aceptarlos, para arreglar cosas, conocer gente, perder amigos... 

En el fondo, a nadie le gusta envejecer. O eso supongo yo, vamos, porque a mí no me apetece un pijo hacerme vieja, al menos de momento. Eso de que te salgan arrugas y te duelan los huesos, tiene que ser como estar encerrado en tu propia piel, que forma una cáscara de plata y roca que nada ni nadie puede atravesar. Algo así. Y bueno, ya me callo, que no tengo ni media gana de seguir escribiendo, y tampoco sé si tiene mucho sentido lo que digo. Punto.

Ah, y casi se me olvida, que ésas son las manos de mi hermano. Pobre, una capa de témpera del grosor de un dedo tiene que acabar picando. Psé. 

Nerea

P.D. Chini, prepárame ya la semana nueve, que ésta te toca a ti. Con los líos que he montado para que tuvieras la semana de tu cumple, leñe.

Semana 7

Una semana cansada, a pesar de que no haya habido exámenes. Al menos, no para mí. Aunque esto no tiene nada que ver aquí, así que voy con lo que me toca. Sexo, a petición y mandato de Tobalina. Espero que no se ofenda por lo que pueda ver aquí, pero dudo que le vaya a pasar.

¿Sabéis? El sexo es algo más que tetas y culos, y no lo digo por nada. Más bien, porque de cinco personas a las que decía que el tema era sexo, y que iba a necesitar colaboradores (y -as), cuatro preguntaban a ver si iba a montar una orgía o algo. Malpensados.

El sexo es esa "cosa" también llamada (probablemente por pudor) género. Algo que está en la ropa que llevamos todos los días, en nuestras voces, nuestra manera de pensar, de sentir, en la manera en que nos ven los demás, en lo que pueden pensar de nosotros, en los colores que podemos (o no) llevar. Está en nuestra manera de movernos, en lo que provocamos en el resto, en las expectativas inevitables que nacen con nuestra mera presencia, que existen simplemente por el hecho de que somos seres "sexuados". Qué palabra más fea, tío. Es, en resumen, cómo nos ve la sociedad. 

Precisamente por esa manera que tiene de vernos el mundo, ¿estamos encasillados? ¿Nos está permitido decir, hacer, hablar y pensar libremente, sin tener en cuenta nuestro género y condición sexual? ¿Somos realmente dueños de cómo nos comportamos? Justo ahora, aparece un ejemplo que me da de lleno: las ganas irremediables que tengo de cortarme el pelo (pero corto corto, a lo chico), ante las que aparecen dos reacciones opuestas: horror y admiración. Horror, por el hecho de que salgo de algo que está escrito, dictaminado por una sociedad que nos oprime, y de la que, a la vez, somos arquitectos. También porque piensan que me va a quedar mal, pero ese pensamiento tiene unas raíces que se remontan a tiempos que no recordamos. Y admiración precisamente porque me atrevo a cambiar, sin tener en cuenta el qué dirán. 

Bien, ahora vamos con la foto. Primero, muchísimas gracias a los valientes que aparecieron esa soleada tarde (a las 13.00) en la puerta de la alhódiga, con el ánimo levantado y ganas de colaborar. A los que prometieron venir y no lo hicieron, y a los que no se presentaron voluntarios (excepto los que tengan buenas excusas), que sepan que mi ira será terrible. Ya está todo dicho.

Vestidos con vaqueros y camisetas blancas, aparecen agarrados de los hombros en gesto de amistad y unión. Los vaqueros, porque no hay cosa más normal y neutral, y las camisetas blancas pues más de lo mismo. Lo más probable es que me digáis que la foto y el tema no tengan nada que ver, pero si es el caso, será porque no habéis entendido lo que significaba para mí, y no habéis reflexionado sobre lo que he escrito. Punto pelota. 

Nerea

P.D. Y la semana que viene, Erika, que se nos hace vieja. Mierda, espero no haber adelantado nada. 

Semana 6

Xabier dijo agua, y eso hice.

Agua no es sólo H2O. No es sólo water, ura, eau, wasser, 水 (mizu). Es eso y mucho más. Puede ser delicada como una caricia, y puede poseer la hermosa y destructora fuerza del galope de miles de caballos. Es capaz de curar, y a la vez ser la causa de muerte de miles de personas, bien por escasez, bien por envenenamiento. Toma todos los colores del arcoíris en su forma más pura, o el color de la enfermedad cuando es mortal. La derrochamos, mientras que en otros países es tratada con más valor que el oro.

El agua significa tantas cosas distintas, que la foto no podía ser una foto sin más. Tenía que trabajarla. O sea, hacer una foto de agua, y trabajar sobre ella, para que reflejara todas las cosas que puede ser. La parte de sacar la foto no fue muy complicada. O, al menos, no demasiado. Imaginad la situación: las fuentes que hay entre Zubiarte y el parque de patos, y una chavala haciendo equilibrios sobre ella, con un pie en cada lado de la fuente, y la cámara encima del chorro. Así soy yo, no hay más. Ah, sí, y gente mirando, que no tenían cosas mejores que hacer.

Parte uno: hecha. Queda trabajar sobre la foto, modelarla para conseguir el efecto deseado. Con tantas cosas que significa el agua, tenía que encontrar algo que lo englobara todo. Una foto del espacio, por ejemplo. No preguntéis el porqué, puede que no lo haya. Sin más, mezclar un poco las capas (el Photoshop), cambiar los efectos, la firma (siguiendo el consejo de Pello, a ver qué tal) y lista. Por cambiar un poco las cosas, os voy a enseñar al antes y el después. Sólo para que veáis las diferencias y eso. A ver qué tal.

Nerea

Aquí va el antes-después.

Y yo aviso, pero ya os podéis ir preparando, que la semana que viene le toca el turno a Gorka T., que viene  pisando fuerte, con un tema ambicioso, y voy a necesitar vuestra ayuda. Ahora en serio, voy a necesitar mínimo 15 personas que hagan de modelos. No es coña.

Semana 5

Puente de Deusto, Bilbao. 22:06 h. 6ºC. Tres individuos esperan impacientes a que los autobuses y el camión de la basura pasen de largo, a ver si el suelo que pisan deja de temblar.

Una semana ligeramente estresante ha sido ésta que acaba, pero la que viene lo va a ser más, así que mejor no me quejo mucho. Eso que hay ahí arriba es la situación en la que nos encontrábamos mi hermano, mi aita y yo ayer a la noche, porque la niña tenía que sacar su foto, y claro, no vaya a ser que venga algún chiflado y los empuje a la ría, no van a ir ellos solitos. El porqué de la hora es que el tema de la semana cinco es "la noche en Bilbao", sin más. Ah, de parte de Ana.

¿Qué es para mí la noche en Bilbao? Frío, humedad, el vaho que sale de las bocas de los bilbotarras. Las luces. Sobre todo, las luces, esas luces salvajes que se reflejan en los charcos del suelo, en las hojas mojadas, en las baldosas húmedas, en la ría, negra como la pez. Entre semana, cuando vuelvo a casa hacia las siete o así, paso por el puente, y eso es lo que veo. Bilbao, como un lugar de cuentos y leyendas, una tierra llena de piedras preciosas aún por descubrir. Un paraje acogedor e inhóspito al mismo tiempo. 

Qué loca está ésta, diréis. La próxima vez que paséis por el puente de Deusto a esas horas (tiene que ser en invierno, si no, no vale) olvidad todo lo que tengáis en la cabeza, y mirad, a ver qué me decís luego. Sentid el frío, las luces destellar contra la superficie brillante del agua.

Después de esto, no queda mucho, sólo decir que la foto no me acaba de gustar. Probablemente, porque lo veo yo es mucho más mágico que cualquier cosa que se pueda ver en una pantalla.

Nerea

P.D. La semana que viene, la sexta, le toca al señorito Redondo. Espero que no se pase, que es semana de exámenes. Caca.