Semana 30

Qué terrible es siempre empezar las cosas, ¿no? Las entradas del blog, por ejemplo. Siempre hay alguien a quien le hacen gracia. Pero si no empiezo con alguna chorrada, ya me diréis qué cuento... Lo que sea, que esta semana me toca algo chunguito y espero que Marina and the Diamonds me ayude. Si no sabéis quién es, Wikipedia, que no me apetece escribir.

Total, que esta semana el... lo que sea de Calvo me ha engañado, y al final el tema que toca es Nerea Lete.  Obviamente, esta vez no iba a intentar escabullirme buscando cualquier otra Nerea Lete de por ahí, porque cuando oigo eso en lo primero que pienso en es mí. Por mucho que ese nombre sea el que menos oiga cuando la gente se refiere a mí. Eso es. Esta vez, Nerea Lete va a ser ésa que a la vez es Lete, Letius, Lettuce, Leturia, Pabs, Pablito, Ander, Nivea, Nerele, Nere, Neno, Nerewi, y todas esas Nereas a las que tanto adorais. Y, la verdad, no tengo ni la menor idea de por qué nadie querría darme este tema, si en el fondo yo no soy más que un mero canal entre el arte y la inspiración, y vosotros, mis queridos fans. Mentira. ¿La verdad? Soy mazo interesante, pero mi mala leche suele disuadir a los curiosos. Lástima.

Ahora, fuera coñas. Lo de la mala leche no es en serio. Bueno, sí, pero parece que me enfado mucho más de lo que me enciendo en realidad. ¿El mal humor? Además de una manera de que me dejéis en paz (sin ofender, pero necesito estar en mi cuevita de vez en cuando), sirve para protegerme. ¿De qué? De las opiniones que se hace la gente de mí sin conocerme. Y de las posibilidades que haya de que sus mezquinos comentarios me hagan daño. A ver, sí, una vez oí por ahí que Lete no llora. Pues a ver, lloro como todo el mundo, la cosa es que no lo veis. Y voy por ahí con mis respuestas sarcásticas, mi cara de póker y la ceja levantada, pero eso es básicamente para que no me aplasten. Tímida, curiosa, observadora, atenta. Aquella de la que todo el mundo se piensa que es borde, cuando en realidad lo único que hace es intentar llamar la atención lo menos posible. Como si se tapara un gran fuego tras un muro de roca y metal. Mi armadura.

Por eso el pelo rojo. Porque soy fuego, aunque la mirada inexpresiva no deje verlo. Por eso, en la foto, abrazándome a mí misma. Las manos grandes, protegiéndome del exterior, impidiendo que el fuego salga fuera. ¿El problema? Que si no sale fuera, me quema a mí y, al final, esa costra que me protege se convierte en mi final.

¿Veis el problema? Que si escribo estas cosas raras todo el rato, pues eso, que la gente piensa: está loca. Lo que sea, yo lo he intentado.

Nerea

P.D. Os informo de que las próximas dos semanas la artista se va de vacaciones. Así que ya sabéis lo que toca, como la semana que estuve fuera en junio. La semana que viene, Ojan me dice el tema, y yo lo pienso, saco la foto, y cuando vuelva lo publico. Sin rechistar, ¿eh?

Semana 29

¿Cómo empiezo esta semana? Ah, sí, mencionando a los majetes de Martintxu y Hombrekiwi, porque (desgraciaos ellos), siempre se quejan. La semana pasada, porque subí la entrada el viernes. ¿Algún problema? Porque si consigo lo que me propongo, no os vais a poder quejar más de eso. Plastas. Encima que me esfuerzo... No sé ni para qué me molesto, total, nadie da nunca las gracias...

Tema aparte, esta semana mi aita me pidió que intentara algo con Tour de Francia, y eso es lo que he hecho. Obviamente, no he ido hasta donde sea que están ahora mismo los ciclistas, y tampoco tenía intención de hacerlo. Sí, será bonito, emocionante y todo lo que queráis, lo respeto, pero yo no le veo la gracia por ningún lado a ver un rebaño de tíos en mallas sudando la gota gorda para conseguir el mérito de ganar el tour y, además, el maillot amarillo. 

Por esto mismo, para mí la competición ésta no tiene ninguna emoción, más bien todo lo contrario. Porque, de más pequeños, mi hermano y yo siempre teníamos que salir en desbandada hacia el salón después de comer para que nuestro señor padre no nos robara el mando y pusiera el dichoso tour. Al final, siempre lo conseguía, y nos acababa echando del salón con un "¡que estoy viendo el tour!", aunque siempre terminaba por dormirse, cuando nosotros aprovechábamos para cambiar de canal. Sorprendentemente, aita siempre se despertaba cuando llegaba el final de cada etapa, con lo que teníamos que devolverle la tele para que pudiera ver el sprint final, si es que lo había.

Así, para mí el tour de Francia no se representa con una foto de la carretera, con los ciclistas peleando hasta el último aliento, sino con una de mi aita echando la siesta delante de la televisión encendida, como en los viejos tiempos. Pero esta vez no ha podido ser, así que no habrá nadie tumbado en el sofá de la foto de veréis vosotros. Y como esta semana oiga quejas, morís todos. He dicho.

Nerea

P.D. La semana 30 le toca al señorito Calvo, que creo que estaba de interraíl por ahí. Creo. Bueno, no sé, pero como me la líe...

Semana 28

Puede que esto os la sople un rato, pero yo voy con lo mío. Ahora mismo, estoy escuchando a Lady Gaga mientras escribo esto a toda leche, porque tengo lo que se llama prisa para no perder el metro y llegar tarde otra vez. Sin más, que por esto puede que esta entrada sera un poco más floja de lo normal.

Como dije la semana pasada, hoy llegan mis primos los de Suiza, y por eso ha sido Zoe quien me ha dado el tema esta vez: burbujas. Ahí es cuando entra la mítica foto de la chica guapa con los pelos al viento soplando suavemente para hacer pompas de jabón cual niña inocente y feliz. Pues no. Ugh, ¿qué creéis que soy? En realidad, lo que he intentado ha sido imitar un experimento que encontré en deviantArt, en el que alguien mezclaba agua, jabón y aceite para conseguir unas pompas espectaculares. El color, la textura, eran increíbles. Si a eso le sumamos un objetivo del quince, sacas una foto de portada de la National Geographic. Pero como no ha podido ser, pues nada. Que ahí me quedo yo con mis pompitas en el fregadero de mi cocina, mis pobres burbujitas humildes. 

La cosa es que, además del aspecto exterior de las burbujas, las pobres también tienen un doble sentido. ¿Qué fue del chico burbuja, aislado del mundo por una cruel esfera hueca? Así, el cometido de las burbujas también ha sido el de separar y proteger, a veces para bien, y otras para algo menos bien. Porque, a ver, ¿quién se mete en una pompa para evitar las enfermedades? ¡El mundo es para vivirlo! Si no estás enfermo nunca, jamás podrás disfrutar de los momentos en que estés sano. Bueno, sí, que me estoy yendo por las ramas y esto que leéis aquí tiene menos sentido que una chincheta que baila. No me echéis sapos y culebras porque esto esté flojo, ya os he avisado...

Nerea

P.D. Como la semana que viene es la última del Tour de France, mi amado padre ha decidido apropiarse de la semana para ponerme a prueba. A ver, algún día tenía que tocar, ¿no?

Semana 27

1 de Enero, 2 de Febrero, 3 de Marzo, 4 de Abril,

5 de Mayo, 6 de Junio, 7 de Julio San Fermín.

1 de Enero, 2 de Febrero, 3 de Marzo, 4 de Abril,

5 de Mayo, 6 de Junio, 7 de Julio San Fermín.

A Pamplona hemos de ir, con una media, con una media

A Pamplona hemos de ir, con una media y un calcetín.

A Pamplona hemos de ir, con una media, con una media

A Pamplona hemos de ir, con una media y un calcetín.

Ahora me explico. No es que me haya dado un chungo (al menos no en lo referente a esto, por lo demás yo siempre he estado un poco chiflada), sino que la canción tiene una relación absoluta con el tema de la semana: los sanfermines, como dijo Germán. Supongo que porque han empezado esta semana, pero no sé, puede que me haya dicho ese tema por algo completamente distinto, ahí no me meto... Es ironía. Bueno, no, no sé, da igual.

Es obvio qué es San Fermín, porque nadie me puede negar que es una fiesta conocida en el mundo entero. Hasta los americanos, la mayoría incultos hasta decir basta (y que nadie se me ofenda) la conocen, y se mueren de ganas por ir. Recuerdo una vez en que Kyle (profesor de inglés en el British Council) nos enseñó un podcast de un programa de radio americano en que un chaval contaba su experiencia en los sanfermines. Lo único que hacía era repetir: that's awesome!, y mencionar la arena manchada de sangre que recogió en el ruedo. Sin más, una anécdota como cualquier otra.

Para ser sinceros, San Fermín nunca me ha llamado mucho la atención. Supongo que será por el hecho de que por las imágenes que enseñan en la tele, durante esas fechas Pamplona tiene pinta de oler bastante mal. Y, qué queréis que os diga, pero a mí eso me echa bastante muy para atrás. Aun así, creo que me gustaría ir, al menos una vez en la vida, para ver cómo es todo. Sabiendo que hay gente que viene desde otro continente sólo para disfrutar de las fiestas, y viviendo tan cerca, es lo justo, ¿no?

Y ahora diréis: vale, bien, no me has contado nada que no supiera, ¿y la foto? Ahora. Yo nunca he ido a los San Fermines, hasta ahí, clarito. Pero, de más pequeños, mi hermano, unos amigos y yo siempre jugábamos a los encierros, haciendo que el carrito de la hermana pequeña fuera el toro (sí, ella iba dentro). Y en los campamentos de verano de scaut, que siempre caían en estas fechas, también celebrábamos la fiesta: los monitores se armaban de globos, pistolas, y cualquier cosa con la que mojar al personal, y nos perseguían chillando como locos. Qué recuerdos, por favor, que se me salta la lagrimilla y todo.

Habiendo contado esto, más o menos sabréis que no he ido muy lejos para sacar esta foto. He acudido a mi hermano y sus amigos, que han colaborado con cierto escepticismo hacia la fama de mi blog por su parte. Obviamente, era imposible recuperar esas tardes de verano en las que corríamos como locos con una niña en un carrito, y asustando a las señoras, pero algo se ha intentado. Por eso, porque han colaborado, hay que dar gracias a (de izquierda a derecha) Diego, Asier, Jon, mi hermano en la bici, y Gaizka. Para el acabado final, un toque vintage (ui, que palabra tan cool, mamíta) con el photochop, para que parezca una foto viejilla y así.

Sé que no es mucho, pero las fotos de los famosos encierros tendrán que esperar, al menos un año más.

Nerea

P.D. La semana que viene llegan mis queridos primos desde Suiza. Por eso, mi prima Zoe va a disfrutar del honor de ofrecerme su tema para la próxima foto. 

Semana 26

La última de la primera mitad. Qué miedito, señores. ¿Que miedito por qué? Pues porque ya ha pasado la mitad del año, y tampoco ha parecido tan largo. A ver, sí, pero a la vez no. He hecho un montón de cosas, pero recuerdo casi todas, y tampoco es tan difícil recordar todas las semanas del proyecto, a pesar de que son veintiséis ya. Veintiséis. Medio año.

Bueno, que sí, ya. Con lo de siempre. Ahora mismo, me estoy desesperando porque no se me ocurre cómo escribir esto, y eso que ya tengo práctica. Será que la foto que me ha salido no me motiva demasiado comparada con las de las semanas anteriores, o algo así. Pues nada. Y como encima ha salido algún graciosillo por ahí que se aburre y saca un sucedáneo de esta maravilla, pues parece que mi cerebro está en época de sequía. Qué queréis, soy así.

El tema de esta semana era, literalmente, libtos, pero como estoy casi segura de que esa palabra no existe, he supuesto que mi alumno pretendía escribir libros. Y ahí he ido yo. Esta vez, no voy a preguntar qué son los libros, porque si no sabéis eso ya podéis apagar el ordenador (o el móvil) e ir a una biblioteca pero ya. Lo importante de los libros es todo lo que nos pueden hacer sentir. Pueden ser un coñazo (véase libros de texto, diccionarios, manuales de instrucciones, etc.), o el mejor amigo de una persona que no necesita más que una historia completamente ajena a su realidad. Los libros (a partir de ahora me centraré en los segundos, los aburridos no merecen ni ser nombrados) son puertas a otros mundos, compañía, son maneras de escapar, tanto leyendo como escribiendo. Cuando abrimos un libro, liberamos un torrente de magia que alguien infundió entre sus páginas, y que se multiplica cada vez que alguien se sumerge en la historia algún día escrita. 

Y me he quedado sin ideas. Así, sin más. Y no sabéis la pena que me da, en serio, porque a mí me encanta leer, pero no sé qué más decir sobre esto. Pues nada, ya lo siento. Espero que os guste la foto, porque con lo difícil que ha sido montar bien todo el tinglado...

Vale, no, voy a hablar de la foto. Qué plasta está hoy ésta, ¿no? Es sencilla, cuadradita, en blanco y negro. Salgo yo. Bien. Con un libro en la mano, sentada en el puf (¿se escribe así?) de mi hermano. Bien también. El libro es Tres cuentos de hadas escrito por Gustavo Martín Garzo. Supongo que me lo regalaría mi ama cuando era pequeña, no me acuerdo. Es un libro cortito, con tres historias cuyo único punto común es la magia que palpita en ellas: El vuelo del ruiseñor, El hada que quería ser niña, y mi favorito, El príncipe amado. Por los títulos, cualquiera diría que son súper ñoños, y puede que tuviera razón. Pero puedo decir sin vergüenza que, cada vez que abro el libro, un poquito de luz sale de las páginas, como la luz que emiten las hadas al dormir. Ah, ¿no lo sabíais? Pues entonces más os vale leer cuentos de hadas de vez en cuando.

Nerea

P.D. La primera semana de la última mitad del año le toca a Germán. Lo difícil que ha sido recordárselo, por favor, parecía que estaba perdido en el desierto...